“娘，你看，陈安又把碗打碎了！”

“爹，你给我买的书被陈安扔了！”

“陈安撕了我的字帖！”

“陈安偷我的木鸟！”

“陈安就是个废物，连话都不会说，还能干什么！”

“陈安……”

陈安，陈安。

那段时间，他无比憎恨自己的名字，每当有人唤起这个本该寓意美好的字眼时，后面跟的都是刺耳又尖酸的恶毒。

一开始，他反抗，他抗争，可他不会说话，那么多激烈的辩解全都堵在心口，可再怎么急迫他也只能发出「啊啊」的嘶吼，稚嫩的手语打得七零八落，常常是他比划完一句话，他那大哥已经吐出一大串的控告。

爹娘不信他，无论大哥说了什么，无论他怎么解释，无论那拙劣的谎言听起来有多么不可信，他们从来没相信过陈安一次，也或许，谁对谁错谁真谁假他们根本不在乎。

反正在他们心中，从来没装下过一个叫陈安的孩子，即使那也是他们的儿子，是和大哥一样怀胎十月辛苦生下的儿子。